Os Pobres na Estação Rodoviária - Lêdo Ivo

    Autor Mensagem
    One More Red Nightmare
    Veterano
    # abr/13


    Os pobres viajam, Na estação rodoviária
    eles alteiam os pescoços como gansos para olhar
    os letreiros dos ônibus. E seus olhares
    são de quem teme perder alguma coisa:
    a mala que guarda um rádio de pilha e um casaco
    que tem a cor do frio num dia sem sonhos,
    o sanduíche de mortadela no fundo da sacola,
    e o sol de subúrbio e poeira além dos viadutos.
    Entre o rumor dos alto-falantes e o arquejo dos ônibus
    eles temem perder a própria viagem
    escondida no névoa dos horários.
    Os que dormitam nos bancos acordam assustados,
    embora os pesadelos sejam um privilégio
    dos que abastecem os ouvidos e o tédio dos psicanalistas
    em consultórios assépticos como o algodão que
    tapa o nariz dos mortos.
    Nas filas os pobres assumem um ar grave
    que une temor, impaciência e submissão.
    Como os pobres são grotescos! E como os seus odores
    nos incomodam mesmo à distância!
    E não têm a noção das conveniências, não sabem
    portar-se em público.
    O dedo sujo de nicotina esfrega o olho irritado
    que do sonho reteve apenas a remela.
    Do seio caído e túrgido um filete de leite
    escorre para a pequena boca habituada ao choro.
    Na plataforma eles vão o vêm, saltam e seguram
    malas e embrulhos,
    fazem perguntas descabidos nos guichês, sussurram
    palavras misteriosas
    e contemplam os capas das revistas com o ar espantado
    de quem não sabe o caminho do salão da vida.
    Por que esse ir e vir? E essas roupas espalhafatosas,
    esses amarelos de azeite de dendê que doem
    na vista delicada
    do viajante obrigado a suportar tantos cheiros incômodos,
    e esses vermelhos contundentes de feira e mafuá?
    Os pobres não sabem viajar nem sabem vestir-se.
    Tampouco sabem morar: não têm noção do conforto
    embora alguns deles possuam até televisão.
    Na verdade os pobres não sabem nem morrer.
    (Têm quase sempre uma morte feia e deselegante.)
    E em qualquer lugar do mundo eles incomodam,
    viajantes importunos que ocupam os nossos
    lugares mesmo quando estamos sentados e eles viajam de pé.



    Morreu esse baita poeta já tem um tempo, eis um poema que eu acho excelente.

    Boa noite.

    Jack Kerouac...
    Veterano
    # abr/13
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    achei maneira.


    *post pro tópico não cair no esquecimento*

    pinuccad
    Membro
    # abr/13
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    Mais um post

    sallqantay
    Veterano
    # abr/13
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    então esse era o cara que a snowwhite plagiava?

    Simonhead
    Veterano
    # abr/13
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    Gostei do texto. Belo mesmo.

    One More Red Nightmare
    Veterano
    # abr/13
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    mas o toque especial é o poema ser lido pelo próprio autor, ou qualquer outro com sotaque alagoano.

    brunohardrocker
    Veterano
    # abr/13
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    minha garota me abando nou, numa estação de trem

    One More Red Nightmare
    Veterano
    # fev/14
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    up

    brunohardrocker
    Veterano
    # fev/14
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    O nome do cara é Lêdo.

    Lêdo.

    One More Red Nightmare
    Veterano
    # fev/14
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    A Marmita


    Em sua marmita
    não leva o operário
    qualquer metafísica.
    Leva peixe frito,
    arroz e feijão.
    Dentro dela tudo
    tem lugar marcado.
    Tudo é limitado
    e nada é infinito.
    A caneca d'água
    tem espaço apenas
    para a sua sede.
    E a marmita é igual
    à boca do estômago,
    feita sob medida
    para a sua fome.
    E quando termina
    sua refeição,
    ele ainda cata
    todas as migalhas,
    todo esse farelo
    de um pão que suasse
    durante o trabalho.
    Tudo quanto ganha
    o operário aplica
    como um capital
    em sua marmita.
    E o que ele não ganha
    embora trabalhe
    é outro capital
    que também investe:
    palavra que diz
    em seu sindicato,
    frase que se escreve
    no muro da fábrica,
    visão do futuro
    que nasce em seus olhos
    que só com fumaça
    se enchem de lágrimas.
    Em sua marmita
    não leva o operário
    o caviar de
    qualquer metafísica.
    E sendo ele o mais
    exato dos homens
    tudo nele é físico
    e material,
    tem seu nome e forma,
    seu peso e volume,
    pode-se pegar.
    Seu amor tem saia
    pêlos e mucosas
    e, fecundo, faz
    novos operários.
    As coisas se medem
    pelo seu tamanho:
    sono, mesa, trave.
    No trem ou no bonde
    nenhum operário
    pode se espalhar
    sem fazer esforço.
    É como no mundo:
    — tem que empurrar.
    Vasilhame cheio
    de matéria justa,
    sua vida é exata
    como uma marmita.
    Nela cabe apenas
    toda a sua vida.
    E não cabe a morte
    que esta não existe,
    não sendo manual,
    não sendo uma peça
    de recauchutar.
    (Artigo infinito,
    sem ferro e sem aço,
    qualquer um a embrulha
    sem usar barbante
    ou papel almaço.)
    Fabril e imanente
    o operário vive
    do que sabe e faz
    e, sendo vivente,
    respira o que vê.
    O tempo que o suja
    de óleo e fuligem
    é o mesmo que o lava,
    tempo feito de água
    aberta na tarde
    e não de relógio.
    E a própria marmita
    também é lavada.
    E quando ele a leva
    de volta pra casa
    ela, metal, cheira
    menos a comida
    do que a operário.

    Simonhead
    Veterano
    # fev/14
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    One More Red Nightmare

    Fera! \o

    Konrad
    Veterano
    # mai/15
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    Upando só para dizer que eu tive a grande honra de partilhar da amizade e da convivência desse grande poeta.

    One More Red Nightmare
    Veterano
    # mai/15
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    Konrad
    Opa, legal. Vocês eram conhecidos de onde?

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